El Blog de Sergio del Molino

De vez en cuando -supongo que cada vez que pierden una maleta o pierden una conexión y se quedan ocho horas tirados en una terminal de las Islas Vírgenes-, los cotizados predicadores con jeta de los periódicos (por la fotito que suele acompañar sus textos, mucho más favorecedora que la que tengo yo aquí en el blog), también llamados columnistas, dedican su rincón a echar pestes de las compañías aéreas, del aeropuerto de Barajas o de lo feos que eran los azafatos que les han tocado en suerte. Y quedan bien. Es de buen tono. Todos pensamos: "Es verdad, cuánto hijo de puta volador hay por ahí suelto. ¡Con lo bien que se viajaba en diligencia o siendo porteado por diligentes chinos mientras disfrutábamos de nuestras pipas de opio!". Esta semana ha sido Carlos Ruíz Zafón en el Magazine de La Vanguardia, con un artículo titulado Air Merde.

Para caer bien en una reunión social hay que convenir en que volar es horrible: la gente en los aeropuertos es fea y habla demasiados idiomas, las compañías rompen y pierden maletas sistemáticamente, las azafatas son unas bordes asexuadas, los aparatos son cochambrosos y parece que buscan las turbulencias premeditadamente, las pelis que proyectan insultan gravemente la inteligencia y la comida es rancho de soldadesca, por más que en los sobrecitos del aceite ponga que la ha cocinado Ferran Adrià. Desde luego, no seré yo quien rompa una lanza en favor de corporaciones tan repugnantes como las líneas aéreas, pero a mí es que me gusta volar, aunque es un vicio que tengo que confesar en voz baja, para no parecer un degenerado.

Tengo amigos a los que les da miedo y, después de facturar, se drogan con pastillas para pasar el mal trago en un soportable colocón. Una amiga dice que los aeropuertos son lugares siniestros, como tanatorios del aire, y los aviones, ataúdes con alas. Si se te ocurre hacer un chiste sobre la peli Viven en esos momentos, el que puede acabar en un ataúd eres tú. Otro amigo siempre piensa que no va a sobrevivir al aterrizaje porque no se fía de un aparato que toca tierra a más de 300 kilómetros por hora. El corazón de Cris no vuelve a latir a ritmo normal hasta que no ve su maleta apareciendo en la cinta de equipajes, pues siempre piensa que se ha quedado tirada en algún charco de la pista.

Yo soy consciente de todo lo horrible que puede resultar volar. Lo único que llevo mal son las tediosas esperas. Un error en la reserva nos mantuvo unas seis horas tirados en el aeropuerto de Ezeiza en Buenos Aires y yo creía que me iba a comer los higadillos de algún azafato, pero, salvo imprevistos, disfruto de los viajes, lo que me convierte en un bicho raro. Si tengo que esperar en el aeropuerto, me parece estupendo: tiempo para leer. Y, si estoy en una terminal extranjera, tiempo para comprar mamarrachadas a los amigos. Luego, en el avión, se dirá lo que se quiera, pero plantarte en la otra punta del mundo en diez horas me parece una maravilla. Comer en Madrid y cenar en Nueva York me sigue pareciendo digno de asombro, qué quieren que les diga. Vamos, que tendrá sus cosas y sus miles de abusos, no digo que no, pero el hecho en sí de volar me encanta, lo disfruto.

¿Tengo remedio, doctor?