El Blog de Sergio del Molino

Hace tiempo, un grupo de cuatro amigos editábamos una revista imposible llamada Derraiz que, pese a nuestra incompetencia manifiesta, logró mantenerse a flote hasta que la amargura y la distancia la terminaron de romper. Pero tuvimos algún momento de gloria en el mundo de la edición indie donde empezaban a despuntar Zona de obras, Belio y alguna que otra revista que despegó cuando nosotros decidimos dejarlo. En España apenas llegamos a nada, pero nos sorprendió la respuesta latinoamericana. Nos llegaron cartas y correos de un montón de países, llegamos a vender ejemplares en la feria del libro de La Habana (pese a que elaboramos un demoledor dossier con una crítica "marxista" de la revolución de 1959) y hasta nos invitaron a la Baja California, pero no pudimos ir.

Bueno, pero esto no es lo que quería contar, que me pongo nostálgico y no paro de recordar batallitas. A finales de la pasada década, la gente del sur de Madrid se empezó a movilizar contra la construcción de la incineradora de Valdemingómez, creando una tupida red ecologista que hizo mucho ruido, aunque no evitó que la planta empezara a funcionar. Uno de los hitos de la protesta fue un festival en Rivas-Vaciamadrid con La Cabra Mecánica de maestros de ceremonias y un montón de colectivos y revistas indies en unas casetas ofreciendo sus cosillas. Entre ellas, nosotros. Con tan mala pata, que nos asignaron un stand al lado de una asociación de veganos.

Inocente cual ternerilla, ignoraba yo qué cosa eran los veganos, pero uno de los vecinos de caseta se prestó a explicármelo, aunque no sé si me mintió y los veganos son algo distinto. Según él, son vegetarianos que no sólo prescinden de leche, huevos y cualquier derivado animal, sino que se niegan a comer cualquier cosa que haya germinado. Así que se alimentan, básicamente, de semillas y granos. Quien me contó esto -con un hilillo de voz, porque las fuerzas le flaqueaban en una conversación larga- era un chaval de unos 20 años que no pesaría ni 40 kilos, con una camiseta llena de lamparones (¿con qué se habrá manchado, si los granos no sueltan grasa?, pensaba yo) que le servía de falda. Una barba de Robinson, unas uñas de Cruella Deville y unas zapatillas de estar en casa a cuadros. Vamos, el reverso tenebroso de Kate Moss. La frase que resonaba en mi cabeza era: "Si no quieres ser como él, come chuletones".

La noche era larga, los bares cerraron y a mí me entró gusa después de pasar horas viendo a mil personas manosear nuestras revistas y no comprar ni una. En la caseta de al lado vendían bocadillos de ensaladilla rusa, pero con "veganesa", auténtica mahonesa vegetariana. "¿A medias?", le dije a mi amigo Ángel, que estaba tan canino como yo. "Venga, la cosa es no preguntar cómo lo han hecho. Ojos que no ven, corazón que no siente". Y nos zampamos la veganesa en un decir Jesús. ¿Hay que aclarar que al día siguiente no me alejé mucho del cuarto de baño?

Desde aquel día, he desarrollado cierta fobia contra los fundamentalistas dietéticos, sean o no profesionales del asunto. Para mí han pasado a ser comedores de veganesa, que no he logrado averiguar qué demonios es, porque sustancias blanquecinas que pueden hacerse pasar por la mahonesa hay muchas, y casi ninguna apetecible. No me hagáis ponerme escatológico, ya me entendéis.

En fin, que yo creo que pese a su empeño ultravegetariano, la falta de higiene les ha llevado a ingerir alguna que otra proteína de origen animal. Y quizá por eso siguen con vida, manteniendo un tibio y superficial pulso. Lo justito para darnos la matraca e intoxicar a algún incauto como yo.

Foto: un vegano no desarrollaría esa musculatura ni podría sostener una pistola en alto.