El Blog de Sergio del Molino

"Felicidades", me ha dicho el cajero automático cuando he sacado pasta esta mañana. Era el primer ente no hogareño que me recordaba que hoy cumplo 27 tiernos añitos, que hasta ahora he celebrado ganándome la tarta de cumpleaños con el (copioso) sudor de mi frente. Estoy hecho un chaval y, además -me digo-, he superado la barrera crítica. Parece -si el día acaba bien- que no emularé a mis ídolos Janis Joplin, Jim Morrison y Jimi Hendrix, todos ellos muertos a mi edad. Tampoco les emularé en sus logros vitales y creativos (snif), pero al menos yo no estoy criando malvas. En fin, que no hay perspectivas de que en las próximas horas me ahogue en mi propio vómito o me inyecte una sobredosis de heroína. Con mirar a los dos lados antes de cruzar la calle, creo que tengo la supervivencia asegurada hasta mañana.

Por tanto, a chincharse, Hendrix; ahí te quedas, Joplin, y que te den mucho por el orto, Morrison. Yo, a diferencia de vosotros, enfilo a gusto la autopista de la ancianidad y de la alopecia. Que os zurzan, James Deanes del mundo.

Alguien que sabía leer las manos aseguró hace años que mi línea de la vida era corta, profunda y de final abrupto: "Morirás joven, de forma violenta y después de una vida intensa", me dijo, y luego se fumó un puro y se bebió una copa de coñac Lepanto de trago. No le he hecho nunca mucho caso, pero me gusta repetirlo porque queda bien. Creía que los 27, edad maldita, iban a marcar esa frontera. De momento, sin embargo, todo es calma y rutina. Deliciosa rutina. Y que dure.

PD: Me acabo de acordar de que Mariano José de Larra, con quien al parecer comparto profesión, también la diñó a los 27. Pero yo no tengo pistola y sólo uso el espejo para recolocarme la pelambrera.