El Blog de Sergio del Molino

No me gusta el deporte en general, pero en particular puedo ver con bastante placer dos disciplinas: el rugby y el baloncesto. Fui (soy) un chaval alto, y los profesores de gimnasia se empeñaban en que jugara al baloncesto por centímetros, pero mi torpeza ganaba a mi altura. Pese a ello, no le guardo rencor a la canasta, y puedo disfrutar de un buen partido de la NBA siempre que Andrés Montes no se pase demasiado con la cocaína o con lo que quiera que tome para mantener ese ritmo comentaril.

En fin, que no he seguido el mundial, pero hoy hemos visto la semifinal contra Argentina. Y ese pérfido quiste patriotero que uno lleva justo debajo del páncreas me ha hecho la puñeta. Nunca antes había deseado bombardear las Malvinas ni que Chile se quedara con toda la Patagonia. Que me perdone la santísima trinidad (Borges, Bioy, Cortázar), pero hoy no tenía el cuerpo para tangos. Cómo he sufrido. Un mísero punto en el último minuto. Qué partidazo, señores. Qué épico. Lo ha tenido todo, hasta el sacrificio de Patroclo Gasol, que ha muerto matando. Homérico.

Cuando Calderón ha fallado el primer tiro libre he estado a punto de llamar al 061, pero no era una angina de pecho, era España que me dolía. La sangre ha vuelto a circular cuando ha encestado ese último punto, pero seguí sin respiración hasta que los zagales cogieron el rebote y se lanzaron a un ataque estéril en los ultimísimos segundos. Uf, menos mal. Patroclo Gasol lloraba en su banquillo de muerte y yo hacía esfuerzos por volver a la realidad y decirme a mí mismo:

-Pero, gilipollas, si a tí no te gustan los deportes y el patriotismo constitucional te importa tanto como a Sofía Mazagatos el realismo proletario.

Entonces, ¿por qué ese nudo en el estómago? ¿Por qué era incapaz de comer una simple ensaladita? Uno nunca acaba de conocerse.