El Blog de Sergio del Molino

Cuando algo se pone de que no, es de que no. Lo tengo comprobado. Cuando Paul Auster sacó su último librito, Viajes por el Scriptorium, lo compré y lo puse en la pila de lecturas pendientes, pero creo que lo voy a retirar de allí y lo voy a poner en la biblioteca sin ni siquiera abrirlo. Primero fue un crítico amiguete que publicó en prensa una reseña muy poco complaciente. Le escribí un mail preguntándole qué le había hecho el pobre Paul para merecer ese trato, y la respuesta, que no podría publicarse en ningún suplemento literario, fue: "En serio, es malo de cojones".

Aunque me fío de su criterio, no desistí, y confié en que hubiera algo de animadversión hacia la literatura de Auster en esa reacción. Pero parece que no era así. Todas las reseñas que me encontraba, algunas firmadas por apesadumbrados fans, coincidían en el juicio de que "es malo de cojones". Lo expresaban con diverso grado de eufemismo, pero ningún crítico ha escondido el mensaje implícito de "Ya te vale, Pablito, que a estas alturas nos salgas con estas". Pero ni aún así lograron que retirara el librito de Anagrama de la pila de lecturas pendientes. Hasta que lo cogió Cristina -que es mucho más austeriana que yo-, que se lo merendó en una tarde y me confirmó lo que ya sabía: "Es una bazofia mayúscula. La nada absoluta, qué pérdida de tiempo". Pues nada, si os ponéis así todos, leeré otra cosa. Algo de porno japonés o el programa electoral de Familia y Vida.

Cuando un escritor maduro empieza a hablar de putas tristes o saca en procesión a los personajes de hace 20 años sin contar ninguna historia, sólo por el gusto de sacarlos a pasear como si fueran perros, me acuerdo siempre de una mítica portada de El Jueves de 1977, al poco de legalizarse el PCE. En ella sale la Pasionaria sobre un títular que dice: "Pánico en el PCE: la Loles chochea", y la señá Dolores gritando, bastón en ristre: "Carrillo, fachuzo".

Y hablando de escritores, más que maduros, revenidos. Al comandante García Márquez le va a subir el colesterol con tanta celebración y tanta efeméride de muerto en vida. 500.000 ejemplares de la edición conmemorativa de Cien años de soledad, un libro desconocido del que nunca se ha hablado y que ahora sale a la luz. Como nos sofronicen con el colombiano de la misma forma que nos dieron la matraca con el Quijote, vamos listos. Por cierto, ahora resulta que fue García Márquez el que se inventó el realismo mágico, según cuentan en todos las crónicas. A lo mejor también descubrió la electricidad y el ferrocarril, pero todavía no se han añadido a su lista de logros. El pobre Jorge Volpi ha salido diciendo, aprovechando que el Pisuerga pasa por Macondo, que el monopolio de García Márquez ha ensombrecido otras corrientes y otros autores que no se han descubierto hasta hace poco. Otros se llevan las manos a la cabeza preguntándose en qué momento un escritor correcto, con algún destello de brillantez, se convirtió en un genio universal. Yo no diría tanto, pero sí que es verdad que de los Cuatro Magníficos del boom (Cortázar, Fuentes, Vargas Llosa y García Márquez) es el que menos me interesa, el que menos emociones ha despertado en mí. Pero yo es que soy un poco rarito, no me hagáis caso. Quien sí me interesa mucho es su hijo, Rodrigo García, un director más que interesante que ha realizado un porrón de capítulos de Los Soprano.