El Blog de Sergio del Molino

Tocaba resultados de unos análisis médicos y digamos que no los he aprobado, aunque tampoco he sacado un suspenso irrecuperable. Vamos, que la ministra Salgado me pondría contra la pared, y no para practicar sexo precisamente.

-Normal, si es que comes fatal -me han reprochado cuando he salido de los protectores muros de la consulta del médico, que ha sido mucho más complaciente.

Pues no, no es un reproche adecuado. Podré comer mucho, incluso demasiado. Podré comer a deshoras, podré no tener tiempo para sosegar mis digestiones y podré ser poco aficionado a la fruta, pero no como fatal. Las cosas que me gustan procuro hacerlas bien, y yo como de puta madre, como comían los patricios romanos, y estoy pagando las consecuencias de mi afición. Pero he de decir que, siempre que puedo permitírmelo, por mi boquita sólo entran bocados excelsos, de primerísima calidad. Yo no hago un revuelto con unos champiñones cualesquiera: elijo bien las setas de temporada. No me zampo un plato de pasta a la buena de dios: procuro que esté recién cocida y al dente. Las legumbres (del Bierzo, por favor), las preparo con agua mineral, y las anchoas, si no llevan un sello de Santoña o de L'Escala, ni las huelo. La pimienta ha de estar molida al instante, y si al foie le ponemos unas escamas de sal maldon, mejor que mejor. De pescados congelados, ni hablemos, caballero. A mí que no me jodan: yo tengo alma de sibarita. Concedo que quizá cante mal, pero comer, como divinamente, tanto si cocino yo como si toca restaurante.

Se confunde comer bien con comer sano, y son dos cosas muy distintas. ¿Acaso olvidamos que la gota, producida por vicios pantagruélicos, es una enfermedad de reyes? ¿Algún rey ha comido mal, acaso? El emperador Carlos V, que se retiró a Yuste con su propio maestro cervecero traído desde Alemania, ¿comía mal? Ahora, que tendré que pasar una temporada comiendo sano, sí que comeré mal: insípido, poco abundante, con el repertorio de ingredientes y de recetas limitado... Mi cuerpo lo agradecerá, pero mi paladar y mi talante, no. ¿Cuántos placeres hay que no conduzcan a una muerte segura? Toda voluptuosidad acaba pagándose, como si la ciencia se empeñaran en dar la razón a los beatos, pero la vida sin hedonismo... En fin (suspiro).

Y precisamente hoy se ha dado a conocer la absurda candidatura de la dieta mediterránea como Patrimonio de la Humanidad de la Unesco. El simple hecho de que hablen de "dieta" y no de "gastronomía" ya me escama un pelo, pero es que en la argumentación se llega a decir que esta dieta promueve una agricultura sostenible y respetuosa con el medio ambiente. No lo dirán por los invernaderos de Almería o los naranjos ultrafosfatados de Valencia. Pues nada, ánimo, pero que recuerden que tan mediterránea es la escalivada catalana como los callos con garbanzos y tocino, y no creo que los dietistas incluyan estos últimos en los regímenes de sus pacientes, aunque yo considero que ambos son deliciosos por igual.

Y no me vengan con que se puede comer de todo en su justa medida. Los placeres más placenteros acaban siendo veneno para nuestros cuerpos de occidentales decadentes. Porque de eso va la vaina: que estos problemas no los tenemos por comer mal, sino por comer mucho y bien. En Eritrea, desgraciadamente, los problemas de nutrición van por otros derroteros.

Foto: cartel de La grande bouffe, de Marco Ferreri, que cuenta los últimos días de unos amigos libertinos, hastiados de todo, que deciden "suicidarse" con una última e inabarcable comilona mortal.